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L'esprit de Noël, suite et fin...
..celui qui venait d'entrer promena un regard féroce autour de lui, et, l'épée à la main, s'avança vers la cheminée au milieu des paysans attérrés.
- Par la mort-Dieu ! s'écria-t-il d'une voix tonnante et rogue, depuis quand ma demeure sert-elle de théâtre à ces mômeries ridicules, à ces simagrées stupides ? Joël, ajouta-t-il en s'adressant à son ancien valet de pied, et en lui désignant du doigt le brasier flambant, je t'ordonne de jeter au vent cet emblème d'une superstition maudite !
Une exclamation de terreur se fit entendre.
- La bûche de Noël !
- Oui, la bûche de Noël, hors d'ici ! Tu m'entends Joël !
- Seigneur comte, répondit Joël en s'agenouillant tout tremblant, la bûche de Noël est bénite ; mieux vaut trépasser de malemort que d'y porter la main .
Le comte Robert écumait de rage.
- Par l'enfer ! hurla-t-il en se tournant vers son intendant qu'il venait d'entrevoir parmi la foule, qui donc commande ici, Yvon
Kerouac ?
- Seigneur comte, répondit l'intendant, la bûche de Nöël est consacrée ; ce serait un crime d'y toucher.
- Un sacrilège ! appuyèrent tous les assistants.
Alors l'exaspération du mécréant ne connut plus de bornes.
- Tourbe d'imbéciles ! cria-t-il .
Puis il saisit deux pichets de cidre qu'il vida sur la bûche flamboyante, tira de ses propres mains celle-ci du foyer, et, toute brûlante encore, entreprit de la charger sur ses épaules, sans s'occuper des tisons qui faisaient grésiller sa chair ni des étincellles qui crépitaient dans ses cheveux.
- Seigneur comte, supplia le vieux garde-chasse tout tremblant, la bûche de Noël a reçu le baptême, craignez la main de Dieu, seigneur comte !
- Malheur !... firent toutes les voix, aux moment où, clampinant d'une façon sinistre, et le dos courbé sous le faix de l'énorme bûche fumante, le comte Robert franchissait le seuil de la porte et disparut en blasphémant dans la nuit.
- A genoux ! fit le vieux Goffic.
Mais il était trop tard ; un cri de détresse qui n'avait rien d'humain déchira l'air au dehors et fit dresser les cheveux d'épouvante à tous les témoins de la terrible scène.
Et jamais plus on ne revit le comte Robert seigneur de Kerfoël, dernier châtelain de la Tour-du-diable.
C'est depuis ce soir-là, mes enfants que, dans les temps clairs, on aperçoit sur le disque resplendissant de la lune, un homme au genou disloqué qui paraît marcher péniblement, courbé sous le poids d'un fardeau bizarre, où ceux qui ont de bons yeux reconnaissent comme une espèce de bûche à moitié calcinée et qui flambe encore par-ci par-là.
La narratrice réajusta ses lunettes, puisa de nouveau dans sa vieille tabatière d'argent niellé, toussa légèrement derrière son tricot, jeta une autre regard caressant aux mignonnes têtes blondes et brunes qui l'entouraient, et ajouta sur un ton de conclusion finale :
- On dit, mes enfants, que le malheureux a été condamné à porter ainsi la bûche de Noël sur ses épaules jusqu'au jour du jugement dernier.
- Et c'est lui qu'on voit dans la lune, grand-maman ?
- A ce qu'on dit mes enfants.
- Avec la bûche de Nöël ?
- Oui, mes enfants.
- Et sa jambe torse ?
- Et son pied-bot.
- Bien vraie, cette histoire-là ? demanda l'un des petits qui avaient écouté le plus attentivement et avec de grands yeux.
- Bah ! fit l'aînée es fillettes, une histoire de fées !
- Ah ! dame, mes enfants, dit en souriant la bonne grand-mère, vous m'avez demandé un conte de Noël, je vous ai répété ce qui me fut raconté quand j'étais petite : à votre tour, vous pourrez en
faire autant quand vous serez vieux, vous croira qui voudra !
FIN
Et vous, y croyez-vous ?
Conte de Louis-Honoré Fréchette (1839-1908). Poète, dramaturge, écrivain et homme politique né à Québec, Canada.
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